Abseits des Weges grub man ihn ein,Zwei Männer standen am Schragen,Ohn Sing und Sang im TannenschreinHat man ihn fortgetragen.Hoch war sein Dach in lichtleerer Welt,Sein Tun: nur nächtliches Schreiben.Er war ein Dichter und ohne Geld:"Was soll so nutzloses Treiben?"Denn niemand weiß, wie ihm glühte der Kopf,Wenn die Seele in Flammen gestanden:"Er war ein seltsam-verrückter TropfUnd wurde daran zuschanden."Und keines Menschen Mund hat geklagtOb unverstandenem Streben;Der Pfarrer hat nur ein Wort gesagtVon einem verfehlten Leben. –
