Luft! Luft! Mir erstickt das Herz!
Die Würde des Virtuosen beruht daher lediglich auf der Würde, welche er der schaffenden Kunst zu erhalten weiß: Vermag er mit dieser zu tändeln und zu spielen, so wirft er seine eigene Ehre fort.
Der Feinde Meute hetzte mich müd, Gewitterbrunst brach meinen Leib: doch schneller als ich der Meute schwand die Müdigkeit mir; sank auf die Lider mir Nacht, die Sonne lacht mir nun neu!
O zahme Kunst der Zauberin, die nur Balsamtränke noch braut!
Nun sei bedankt, mein lieber "Schwan"!
Nie sollst Du mich befragen!
Die Musik ist ein Weib.
