Ich hab´ eine alte Muhme,
Die ein altes Büchlein hat,
Es liegt in dem alten Buche
Ein altes, dürres Blatt.

So dürr sind wohl auch die Hände,
Die´s einst im Lenz ihr gepflückt.
Was mag doch die Alte haben?
Sie weint, so oft sie´s erblickt.

Anastasius Grün